Azul y negra la duda,
los hundimientos de toda
certeza
en un frío que descubre,
también,
otros silencios,
otros derrumbes.
El grito explota
y huele
a oscuridad,
ahoga la esperanza,
se derrama
en esta abismo de agua,
de agua y sal…
Cuarenta y cuatro gotas con
nombre
desbordan a la angustia
y buscan
la luz salvadora.
Pero cuándo,
pero cuál?
No sabemos.
La de ellos?
La nuestra?
la que los traiga de vuelta?
¿la que reflote la historia,
la hazaña,
el olvido,
la muerte,
cada desaparición,
cada lágrima sin justicia,
cada negra duda,
cada abismo azul…?